Palavras tortas...

Ao sentar-se
Em um dos bancos da praça.
Um senhor,
Com seus 80 anos.

Observa o amor juvenil
Brotar vívido
Do banco logo a frente.

Lembra de seus anos dourados,
Das paixões que viveu
E até mesmo as que não passaram de um forte desejo.

“Bons tempos aqueles...”
Suspira o pobre velho.

No banco a sua direita
Encontra-se um mendigo a roncar
Fazendo barulho para espantar a fome.
Sua roupas imundas estão em farrapos.

Imagina
Como um homem
Pode abtuar-se
A tais condições.

O velho lembra-se de anos atrás,
Lembra que um dia
Lutou pela igualdade,
Mas deixou-se corromper
Pelo espirito capitalista.

Olhando para a esquerda
O velho vê um banco vazio.
Logo questiona-se
Sobre quem irá ocupa-lo.

Começa a observar a praça.
Suas faces e contornos.
Praça essa que visita regurlamente,
Todos os dias as 9:00hs.